「你觉得我会把这些交出去？」他问。
「你不会，」她回答得很快，「但你知道，换个人，会。」
空气短暂地静了一拍。
唐曜把资料重新合上，动作慢到近乎有礼，像在处理一具屍T。
「……我会赢。」他说得很轻，没有豪语的气势，也不带任何保证的语调。
萨哈拉低下头，似笑非笑地吐出一声：「你一直都很会赢，唐曜。只是这次，输的是你自己。」
唐曜没回答，只是转身，手还包着护带，那些层层交错的白布彷佛在提醒他——他现在的身T，早就不是只为自己在打了。
他走回镜子前，对着那张没什麽血sE的脸盯了一会儿。然後，毫无预警地，抬手狠狠一拳砸进镜面左侧。
玻璃没碎，只是发出沉闷一声钝响。
像一场错过的b赛，观众已散，只剩他还站在擂台上。
宿舍走廊的灯坏了一盏，Y影斜斜地落在墙上，像一道拉不直的伤口。
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